Kafka und ich

Meine Liebe zu Franz Kafka begann, als mir seine Anti-Liebeserklärung und nicht-Heiratsantrag an Felice in die Hände fiel.

Diese leidenschaftliche Selbstgeißelung und unbedingte Wille, sich selbst zu sabotieren fand ich faszinierend, lustig und tragisch zugleich.
Felice muss beim Lesen der Zeilen eine Art 1914er (circa) Version von What the actual fuck?! gedacht haben und nun ja, letztendlich kam sie seinem Wunsch nach und hat Franz nicht geheiratet. Ihre Aussprache kam Kafka nach einem Prozess gleich aber wer kann es ihr verdenken.

Es gibt so Menschen, und er gehört dazu, bei denen ich überzeugt davon bin, dass sie zur falschen Zeit geboren wurden.
Diese steife, verstaubte Zeit war sicher für viele unangenehm aber nun speziell Franz Kafka hätte etwas Lockerheit gut getan.
Er war nun ganz und gar nicht nicht umtriebig, auch nicht, was Frauen betraf, doch kommt es mir so vor als hätte ihm so mindestens 70-90 Jahre später geboren worden zu sein, besser getan (er wurde 1883 geboren).
Ich kann ihn mir zwar auch schwer mit Schlaghose und Blumenhemd oder Plateausohlen vorstellen oder mit Vokuhila und Jeansjacke mit Aufnähern aber dennoch wäre alles nach dem Zweiten Weltkrieg besser gewesen. Er hat den Zweiten Weltkrieg– man könnte sagen– zum Glück nicht mehr erlebt, das Schicksal seiner drei Schwestern, vermutlich im KZ umgekommen, ist unklar.

Also vielleicht wäre in den Sechzigern (noch ähnlich verstaubt aber anders) oder Achtzigern aufzuwachsen, bzw. vielleicht Jugendlich zu sein, eher seine Kragenweite gewesen. Möglicherweise wäre er ein Anhänger der Grunge-Szene, Nirvana-Fan, zumindest wäre er ein Emo gewesen, wenn nicht äußerlich dann aber bestimmt gefühlsmäßig. Kafka mit Snakebites, ich brech weg.

Vielleicht kam sein tiefsitzender Selbstzweifel auch ohne jede Schuld und Einfluss von außen zustande und er war einfach so.
Manchmal, gerade beim oben erwähnten Anti-Heiratsantrag, frage ich mich, ob er aus Zweifeln und tiefgreifenden Gedankengänge heraus schrieb oder ob ihm dermaßen der Schalk im Nacken saß, dass er nichts– und am wenigsten sich selbst– ernst nahm.
Wobei er in seinem Job bei einer Versicherung schon sehr gewissenhaft gewesen sein soll aber es ist damals wie heute doch absurd zu glauben, der größte feuchte Traum junger Leute ist, sich mit Leib und Seele in die Ausbildung bei einer Versicherung oder Bank oder so etwas zu werfen.
Diese Fragen.
Warum arbeitet man denn, weil man es cool findet sich Essen und Kleidung kaufen zu können und nicht auf einer Parkbank pennen zu müssen.
Bonus: die Arbeitsstätte wäre zur Not auch locker mit dem Fahrrad erreichbar. Punkt.
Dieses Theater à la Schon meine Großeltern hatten ein Konto bei ihrem Geldinstitut und es war schon als kleiner Junge meine liebste Beschäftigung, meine Familie bei Monopoly abzuziehen.
Es war schon immer mein Traum 9 Stunden pro Tag kein Tageslicht zu sehen und in einem riesigen Elektronikmarkt Kaffeemaschinen oder Drucker anzupreisen.
Ich liebe Kurzarmhemden. Und Krawatten mit Zickzackmuster.
Es war mir seit jeher ein Anliegen, den Rest meiner verkümmerten Seele ihrer Versicherung zu opfern und Leuten Ablehnungsbescheide zu schicken und tagein-tagaus in einem Großraumbüro unter Neonlicht langsam und mit getrübtem Bewusstsein dahinzuvegetieren.
Ich liebe Meetings die sich bis in die Unendlichkeit ausdehnen und nichts sinnvolles zutage fördern außer das André-Uwe sich mit Kaffee bekleckert, wie in einfach je-dem verdammten Meeting. Sabine hat wirklich immer Lippenstift an den Kaffeeverfärbten Zähnen und ständig klebt irgendwo an ihrem Körper ein Post-it.

Das wäre wohl die Definition der Hölle frei nach Sartre, zumindest für mich und Kafka war zwar engagiert und wurde mehrfach befördert aber er fragte sich auch, was er da tat und warum er dafür Geld bekam.
Die andere Arbeit, um es mal salopp zu formulieren, allerlei Nippes und Schnicknack (Accessoires, Parfümflakons, Tücher, Schals, soetwas)
zu verkaufen, finde ich für ihn schon interessanter.
Es kann fürs Schreiben doch nur hilfreich sein, allerlei verschiedene Menschen zu beobachten und mit ihnen ins Gespräch zu kommen– und nebenbei eine silberne Frosch-Brosche aufzuschwatzen oder einen Tischtuchartigen Schal in lila Paisleymuster.
Kafka bei Bijou Brigitte, eine eigenartige Vorstellung. Er war tatsächlich eher Großhändler für Galanteriewaren aber die Vorstellung wie er Armbänder an die Frau bringt ist irgendwie lustig.

Aber seine Überlegungen ob eine Ehe dem Schreiben im Weg stehen könnte, kann ich durchaus verstehen.
Der Prozess des Schreibens umfasst ja nicht nur das bloße runterrattern irgendwelcher Ideen oder Gedanken, es muss ja erstmal überhaupt überlegt werden, nachgedacht, recherchiert, abgewägt, und was sonst noch alles.
Und wenn ein ganzes Buch ansteht, mit verschiedenen Charakteren, Handlung und so weiter, braucht es schon enorm viel Engagement.
Vielleicht können manche AutorInnen im Entstehungsprozess da rein und raus wie ihnen beliebt und sich auf etwas anderes konzentrieren oder anderen Beschäftigungen nachgehen.
Ich kann aber gut nachvollziehen, warum Kafka das scheinbar nicht konnte, Sorge hatte, einem von beiden– Ehe oder Schreiben– nicht gerecht werden zu können, bzw. dass sein Schreiben ihn zu sehr beanspruchen könnte oder unter der Ehe und ihren Verpflichtungen zu sehr leiden könnte. Es hing nicht nur sein Schreiben daran, sondern seine ganze Exisitenz, die er bedroht sah, als würde die Ehe allein ihn auf der Stelle töten.
Es ist eigentlich recht umsichtig von ihm, die Frau bzw. Frauen, nicht als nettes Beiwerk, als selbstverständlich zu betrachten und sich in seine Arbeit zu graben und ihnen keine Aufmerksamkeit mehr zu schenken.
Das war mit Sicherheit nicht ungewöhnlich für diese Zeit, das zu tun aber ich finde es auch erstaunlich und erfreulich, dass Felice eine durchaus emanzipierte Frau war und nicht bereit, Kafka da irgendwie nach dem Mund zu reden oder das hinzunehmen.
Eher nach dem Motto: tja nun, dann halt nicht. Wenn meine Liebe dich killt, dich in Stücke reißt, dann, arrivederci.
Sein Versuch, sich so schlecht wie möglich zu machen und welch ein Grauen es wäre, für ihn aber auch für sie, ist grotesk.

"Mein Verhältnis zum Schreiben und mein Verhältnis zu den Menschen ist unwandelbar und in meinem Wesen und in meinem Wesen, nicht in den zeitweiligen Verhältnissen begründet. Ich brauche zu meinem Schreiben Abgeschiedenheit, nicht 'wie ein Einsiedler', das wäre nicht genug, sondern wie ein Toter. Schreiben in diesem Sinne ist ein tieferer Schlaf, also Tod, und so wie man einen Toten nicht aus seinem Grabe ziehen wird und kann, so auch mich nicht vom Schreibtisch in der Nacht." (26.6.1913)

Auch die enthusiastischen Briefwechsel, ob mit Felice oder Milena ("Ich kann dir irgendwie nichts mehr schreiben, als das was uns, uns im Gedränge der Welt, nur uns betrifft. Alles Fremde ist fremd. Unrecht! Unrecht! Aber die Lippen lallen und das Gesicht liegt in deinem Schoß.", Juli 1920) ("Wie kam man nur auf den Gedanken das Menschen durch Briefe miteinander verkehren können!", März 1922) anstelle echter Treffen, ist so Kafka, so widersprüchlich, ich weiß gar nicht, was ich dazu sagen soll.
Das könnte auch ich sein, ich bin durchaus in der Lage, eine Schein-Beziehung aufzubauen und endlosem E-Mail-Verkehr zu frönen aber mich im echten Leben kennenzulernen ist mindestens so schwer, wie den heiligen Gral zu finden.
Diese alles zerstörende Sorge, eine einzige Enttäuschung zu sein und seinem selbst erschaffenen E-Mail Alter Ego nicht im mindesten das Wasser reichen zu können, durch unangebrachte Witze und einem RBF unangenehm aufzufallen, zu wissen, sozial irgendwie unterentwickelt und anders zu sein, veranlasst mich dazu, Leute abzuwehren um ihnen die Enttäuschung und mir die Scham zu ersparen, eine Art Frankenstein zu sein, zumindest was das Miteinander betrifft.

Das ist wirklich erstaunlich. Du siehst aus wie ein ganz normaler Mensch aber tatsächlich bist du ein Engel des Todes – um mal Sally aus Harry und Sally zu zitieren, da Harry eine pessimistische und zynische Sicht auf das Leben und Älterwerden hat.
Ich frage mich, was Kafka dazu gesagt hätte.
Hätte er darüber gelacht? Welche Musik hätte er gehört? Vielleicht Klassik.
Vielleicht wäre er völlig überraschend ein riesen Muse Fan.
Hätte er sich die erste Strophe von Supermassive Black Hole tätowieren lassen?

Baby, don't you know I suffer?
Baby, can you hear me moan?
You caught me under false pretenses
How long before you let me go?
Oder vielleicht von Uprising:

Another promise, another scene
Another packaged lie to keep us trapped in greed
And all the green belts wrapped around our minds
And endless red tape to keep the truth confined
(So come on)
Wäre er überhaupt tätowiert? Vielleicht wäre er auch der Typ, der sich seine eigenen Zitate auf der Haut verewigen lässt.

„Auch ist es vielleicht nicht eigentlich Liebe,  wenn ich sage, dass Du mir das Liebste bist; Liebe ist, dass Du mir das Messer bist, mit dem ich in mir wühle.“ (Briefe an Milena, 1920)

"Es gibt Zeiten, da bin ich überzeugt, dass ich für keine menschliche Beziehung geeignet bin."

"Ein erstes Zeichen beginnender Erkenntnis ist der Wunsch zu sterben." (Zürauer Aphorismen)

Aber das glaube ich eigentlich nicht.
Er wollte nicht, dass nach seinem Tode seine unveröffentlichten Manuskripte an die Öffentlichkeit gelangen, seine Werke betrachtete er höchst selbstkritisch und Max Brod ignorierte Kafkas Wunsch, ob wirklich ernst gemeint oder seinem Perfektionismus geschuldeten Zweifel, seine Werke zu verbrennen. Eitel war er sicher nicht, nicht, was seine Werke betraf.
Gut für uns, wobei ich da immer zwiegespalten bin.
Ich bin ein Fan von Prince und war äußerst betrübt, als er 2016 starb.
Wow, schon 10 Jahre her.
Und er hat nun wirklich eine Fülle an großartigen Werken hinterlassen.
In seinem Anwesen, Paisley Park, lagerten unzählige unfertige und unveröffentlichte Songs, Prince hat die nicht grundlos dort verwahrt, er war noch nicht zufrieden damit, nicht fertig oder hat sie schlicht verworfen.
Es stößt mir schon sauer auf, dass immer neue Sachen herausgebracht werden.
Klar, es ist seine Musik aber sein Wille war es sicher nicht, die zu veröffentlichen.
Irgendwie habe ich ein Problem damit.
Ich feiere jede Erinnerung an sein Werk–  Purple Rain ist wohl der Film, den  ich wählen würde, dürfte ich ab jetzt nur noch einen einzigen Film bis an mein Lebensende  schauen – bringt von mir aus die zwanzigste Compilation seiner größten Hits oder B-Seiten heraus. Oder Jubiläumsausgaben.
Aber neue Songs? Das ist weird.

Ich bin überzeugt davon, Kafka würde She's always in my hair als den besten Song aller Zeiten küren, so wie ich. God ist eine spirituelle Erfahrung und If I was your Girlfriend ist der zweitbeste Prince-Song, na ja, ein richtiges Ranking ist schwierig, I beg your pardon. 

Was Kafka betrifft bin ich natürlich froh, dass nichts verbrannt wurde, auch wenn es äußerst komisch wäre, wenn ich mir vorstelle, jemand würde meine Ergüsse aus den unzähligen Mails veröffentlichen– was dann bitte auch erst nach meinem Ableben passiert.
Vielleicht ist es äußerst vermessen von mir, mich auf so sonderbare Weise mit Kafka verbunden zu fühlen weil ich vieles nachvollziehen kann, mich hier und dort in ihm wiederfinde.
Ich hätte ihm etwas mehr Glück gewünscht und ein langes, erfülltes Leben.
Mein Angebot bleibt bestehen.
Ich hätte ihn auf ein Eis eingeladen und es wäre okay, uns dabei anzuschweigen.
Ihn beim Denken zu beobachten, wäre schon genug.-S.